Son las 10.04 AM

Observo mi lugar. Las chicharras entonan su canción desesperada. Las hormigas se suben por mis brazos.
Espero.

Las voces de las personas. Discuten sus asuntos.
¿Cuantas veces estoy yo allí?
El vientecillo también pasa. Y un avión, a lo lejos.
Estas sensaciones comienzan a afectar mi breve estadía en este lugar.
No creo llegar a habitarlo, por ahora. Solo observo.

Descubro una bolsa de agua convertida en basura en mi lugar.
No me gusta. La retiro. La he retirado. Sale de mi lugar.
Son las 10.04 AM.

En lugar de la bolsa he traído de afuera una piedra cuya forma me resulta especialmente atractiva.
Mi lugar es sombreado y lo mejor es que puedo sentarme sobre el pedazo de tronco. Huele a tierra húmeda.
Las distintas y combinadas desesperaciones de las chicharras parecen llenar este lugar.

En un metro cuadrado parece que solo cabe una persona.
El prado es un tapete sucio de flores.
A lo lejos.
He desbrozado mi lugar, el limitado terreno con el fin de hacerlo más amigable.
He retirado la capa superficial de hojas muertas.
Las hormigas se espantan.
Y la desesperación de las chicharras sigue subiendo a medida que pasan los minutos.

Un par de mosquitos me visitan. No son bienvenidos.
En el centro de mi lugar encuentro mi asiento. Este pedazo de tronco.
Es mio por ahora.
Nadie puede venir a reclamarlo.

Una cosa importante.
En una de las esquinas de mi lugar, un tronco de un árbol muerto.
Decapitado, un muñón de madera cubierto de musgo muy verde por la húmedad.
Me gusta este lugar a pesar de la desesperación de las chicharras.

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